<div dir="ltr">_______________________________________________<br><br><br>GRETA THUNBERG<br><br>     Will there be a final weather-vane for the final weather on planet earth?  Will I be green on a grass leaf during this final weather?  My Antinoös and I lifted our eyelids and brushed on the grass the bugle of a slouch of verve as we gazed at the woman at the heels of the bishops, so much cooing that a windmill trembled and growled for a weakling and a eunuch in the midst of a meadow of nightmares, nightmares that were so written in red ink, like the daydreams that were written in yellow and red, that we could not ignore them.  I like them, yes my Antinoös, the dreams, my dreams, that forgathered with my special releases, beneath the fangs of a vertex of curls.<br><br>     When will the eunuch make forays at the morning of day, the forays at a glazed famine of oratory?  Will I summon a strange horse without any twist of girling or that other twist, the twist of simple witchcraft?  My Antinoös and I knew shoulders and noses to thrust to flags, flags of red and green, flags of white and green, that so moved in the bottom of an ancient pit.  Would we cook a traitor for the ward of spittle in the final weather, or cook the dewdrops that will be inspected for the true source of creation in an odd time?  A red car is brought forward on a sunken forest with drizzle in a pouch revealing the cooing of silver webs.<br><br>     Will my Antinoös and I lift the lids of a dark and weary day?  May we boil a lizard with a manuscript, in soft red cloth of turf, his bare toes or my silencer, in difficult sweat?  We will be sewed together with a smile of the sting of a plaice or a softer sting from the marsh-hen.  My Antinoös and I will be wrought and wrought not, with his golden hair that is illuminated against a polluted spire, as a fish in the water goes hissing against a palisade of malaria.  My Antinoös and I will sleep as if our very lives depend on a total sleep, though our slumber will be lightened when the sounds or the odours of a metallic swamp can be heard in the rustle and the torment of the claws and wings of the fetid owls.  Will Greta find the true source of creation?<br><br>     Séamas Cain,<br>     Northampton, Massachusetts<br><br>_______________________________________________<div><br></div></div>